Это, наверное, правда - про кризис сорока лет.

Будто целую вечность вязну я в неуспехах, не способная ни к признанию поражений, ни к осознанию невозвратностей, ни к движению хоть куда-то. Будто напрочь забыто всё, что выстраивалось про себя и о себе, и уж тем более потеряна способность обо всём этом рассказывать.

Но в то же время - и вопреки всему - в сердце поселяется ясность. Стираются из воспоминаний случайные влюблённости, возвращаются в мысли большие чувства - и почему-то теги в старинном дайри оказываются безнадёжно верны: кто-то запомнится не более, чем месье такой-то, а кто-то навсегда оставит по себе эхо первозданной нежности.

Так странно думать, что эта давнишняя интернет-страница (от которой нетронут остался лишь полуслучайный ник) была открыта столько же лет назад, сколько мне было тогда, - двадцать. Канатная плясунья в ростокском полдорожье, я и предположить не могла, как далеко уведёт меня дорога случайных решений.

И ещё страннее, что даже если с тех пор изменилось всё - в буднях моих не изменилось ничего. Юность ли, зрелость - необычные истории остались; но так уж случилось, что несколько лет я не находила сил о них говорить.

Ах да, если бы пришлось стать лицом к лицу со мной тогдашней, двадцатилетней, я нынешняя бы улыбнулась и простым жестом пригласила к объятию. Мы - ничем почти не отличаемся. И всё самое важное - что тогда, что сейчас - у меня бы(ва)ло; даже если в тёмные времена, как последние пару лет, очень сложно это разглядеть…

Пора возвращаться к моим историям.
Пора возвращаться к себе - почему-то сюда.

Пора снова учиться перекладывать в буквы свою боль.